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— « C’est bien ce que je supposais… Mais après tout, toi, tu ne l’as pas travaillée et creusée, comme moi… remuée dans chaque motte, pendant plus de quarante ans… C’est cela qui attache, va… » Sentant son regard se mouiller, il s’achemina vers la porte. « Et de plus, de la si fameuse terre… Tu te rappelles la petite pièce d’en haut, près du puits ? J’y ai déjà récolté cent-vingt-huit minots de « gabourage », comme tu dis. » Et pour jeter sur ces réflexions une note finale plus gaie, il acheva narquoisement :
— « Tu verras, Yves, que ton fulminate ne battra jamais ça… »
