déjà enfiévrées, palpa son front brûlant et tout bas à son oreille, tendrement, comme pour lui annoncer quelque chose d’heureux : Hé ! Madeleine, écoute-moi… ouvre les yeux, Madeleine… parle-moi ?…
Oh ! elle était loin de pouvoir parler, la pauvre ; mais sa figure, ses traits détendus maintenant, ses lèvres pâles, minces, collées aux dents, cette fissure nacrée des paupières, en répondirent long à l’œil exercé de son père. Non, pas cette réponse-là. Il ne veut pas la lire mais l’entendre la réponse de Madeleine, et il se reprend à l’interroger, à la secouer légèrement ; il lui fait respirer des solutions à odeur âcre, lui met des compresses glacées sur la tête, puis il lui parle encore :
— C’est ton père, Madeleine !… tu m’entends bien, n’est-ce pas ?… ton père…
