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Cléante & Medor, qui la lui avez cauſée : ſavez-vous
de quoi elle ſe plaint ?
Médor.
Dites-le nous, Tullie ; de quoi ſe plaint-elle ?
Octavie.
Ne le dites pas, Tullie, je vous en prie.
Tullie.
Ah, ah, elle dit qu’elle brûle.
Octavie.
Vous avez autant de peine à retenir votre langue, que Medor à gouverner ſon Vit : vous confier un ſecret, c’eſt mettre de l’eau dans un crible. Que vous êtes une étrange cauſeuſe ! peu s’en faut que je ne m’en fâche contre vous.
Médor.
Parlons d’autre choſe, puiſqu’Octavie eſt de mauvaiſe humeur. Vous ſouvenez-vous, Cléante, de la belle Marianne.
Cléante.
Sans doute, je m’en ſouviens ; il faudroit que j’euſſe oublié le ſervice que vous me ren-
