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La color fresche, clere et pure
Que assise i avoit Nature.
Sovant plore, sovant sopire,
Mout li est po de son empire
Et de la grant enor qu’ele a.
Lores que Cligés s’en ala,
Et le congié qu’il prist a li,
Com il chanja, com il pali,
Les lermes et la contenance
A toz jorz an sa remanbrance,
Com il vint devant li plorer
Con s’il la deüst aorer,
Humbles et sinples, a genolz.
Tot ce li est pleisanz et dolz
A reconter et a retreire.
Aprés, por boene boche feire,
Met sor sa leingue.i. po d’espece :
Que ele por trestote Grece,
An celui san qu’ele le prist,
Ne voldroit que cil qui le dist
L’eüst ja pansé par faintié,
Qu’ele ne vit d’autre daintié
Ne autre chose ne li plest.
Cil seus moz la sostient et pest
Et toz ses max li asoage.
D’autre mes ne d’autre bevrage
Ne se quiert pestre n’abevrer,
Car quant ce vint au dessevrer,
Dist Cligés qu’il estoit toz suens.
Cist moz li est pleisanz et buens,
Que de la leingue au cuer li toche,
Sel met el cuer et an la boche
Por ce que mialz en est seüre.
Desoz nule autre serreüre
N’ose cest tresor estoier ;
Nel porroit si bien envoier
En autre leu com an son cuer.