Il habitait, quand je l’ai connu, une petite maison à jardin aux Batignolles et vivait d’une demi-douzaine de négrillons expédiés de Port-au-Prince, de Tahiti, ensemble élèves et domestiques, allant au marché et cirant les bottes en expliquant l’épitomé. Même le petit roi de Dahomey n’est pas une fiction ; mais cette noire petite figure souffreteuse me vint de Marseille, par un écrivain de mes amis qui a été répétiteur au lycée de cette ville avant de tenir dans la presse parisienne une plume dorée de chroniqueur. » Faut-il le nommer aujourd’hui, ce Moronval ? On l’a porté naguère au cimetière ; il s’appelait Melvil-Bloncourt.
Jack n’avait pas, pour parler commercialement, le succès de vente de Fromont. « C’est long et c’est cher, écrit Daudet, deux volumes pour nos habitudes françaises. « Un peu trop de papier, mon fils », me disait avec son bon sourire mon grand Flaubert, à qui le livre était dédié. On me reprochait aussi de m’être trop acharné aux souffrances du pauvre martyr. George Sand m’écrivait qu’elle avait eu un tel serrement de cœur de sa lecture, « qu’elle était restée trois jours sans pouvoir travailler ». Il fallait, en effet, que l’impression eût été
