Coûfontaine n’est pas à lui, ni à moi.
C’est le bien de la famille. Où est le mal que j’aie voulu l’abriter des fantaisies d’un prodigue ?
LUMÎR. — Ne le poussez pas au désespoir.
TURELURE. — Il lui reste l’armée. Il y retrouvera son grade.
Je suis un père, que diable ! Je l’aime. Dites-lui bien que je l’aime. Dites-lui que je m’intéresse à son avancement.
LUMÎR. — C’est de l’argent qu’il veut.
TURELURE, avec dégoût. — L’argent, ah !
LUMÎR. — Il est prêt à vous donner huit pour cent.
TURELURE. — Non ! C’est un mauvais service à lui rendre que de l’encourager dans cette entreprise absurde. Il n’y a rien à faire en Algérie. Pas d’argent !
LUMÎR, baissant les yeux. — Je voudrais le mien aussi.
TURELURE. — Ce n’est pas moi qui l’ai pris.
LUMÎR, levant les yeux sur lui. — Faites cela pour moi, Monsieur le Comte !
