Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
100
SONNETS.
Son immobilité raille ma véhémence ;
Les douleurs du vivant pour le mort sont démence.
Le calme trépassé, dans son cercueil étroit,
Semble, en se soulevant, douter de ce qu’il voit.
« Encor, dit sans parler l’inflexible visage,
« Encor la passion et l’éternel orage !
« Le souffle qui t’abat comme toi m’a courbé ;
« Mais regarde : l’amour, qui ravit et qui navre,
« Sous le suaire blanc qui flotte à mon cadavre
« Avant moi dans la tombe en poussière est tombé ! »
