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SONNETS.
De sa peau l’on sent la finesse,
Son cou se gonfle et s’arrondit,
C’est bien là sa fleur de jeunesse
Où le sang circule et bondit.
Ce profil à la ligne exquise
N’est-il pas tombé d’une frise
De quelque temple athénien ?
En toi l’art grec semble renaître,
Et de Pradier, qui fut ton maître,
Le souffle a passé dans le tien.
