— J’en avais comme un vague pressentiment… Vous n’êtes pas d’ici, j’entends ça.
— Oh ! non… nous habitions Paris.
Le ton, le petit sourire mi-retenu de supériorité dédaigneuse sur la bouche ronde, elle est à manger, ma foi !
Pomme traîne la lourde valise que Renaud lui prend des mains, très empressé.
— Pomme, quel âge avez-vous ?
— Quinze ans deux mois, Monsieur.
— Vous n’êtes pas mariée, Pomme ?
Les voilà toutes parties à rire comme des poules ! Pomme se pâme avec ingénuité, les sœurs brunes et blanches y mettent plus de coquetterie. Et la gobette de dix ans, enfouie dans ses cheveux carotte, en fera, pour sûr, une maladie. À la bonne heure, je retrouve mon École !
— Pomme, poursuit Renaud sans s’émouvoir, je suis sûr que vous aimez les bonbons !
Pomme le regarde de ses yeux mordorés comme si elle lui donnait son âme :
— Oh ! oui, Monsieur !
— C’est bon, je vais en chercher. Laisse, chérie, je trouverai bien tout seul.
Je reste avec les petites qui surveillent le couloir
