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AU JARDIN
Au jardin, que traverse un limpide ruisseau,
Sous la trop vive ardeur du soleil qui les grille,
Les fleurs penchent leur front flétri. La jeune fille
Pour elles cependant ne va pas puiser l’eau.
Au jardin potager, près du ruisseau qui coule,
Les houblons sont brûlés et, mourant de chaleur,
Inclinent leurs rameaux sans force et sans couleur,
Et pendent aux bâtons où leur tige s’enroule.
