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DES BOULEVARDS
thiemet.
Tout ce que je rencontre. Pourquoi ne pas ressembler aux autres ?
Air : Philis demande son portrait.
Si foutre est l’ouvrage des dieux,
Dans le siècle où nous sommes,
Pourquoi ne pas penser comme eux,
Nous, pauvres bougres d’hommes ?
En dépit de ces calotins,
D’une espèce si fière,
Enconnons toutes les putains,
Qui seront sur la terre.
Je dois dire avec tout fouteur,
Foutre d’un bandalaise,
Vive un con ! Mon vit, de grand cœur,
Entre chaud comme braise ;
En la foutant, ah ! quel plaisir,
Quelle adorable ivresse !
Blâmez donc en moi le désir
De foutre une déesse !