perbe dans son uniforme blanc, ses blonds cheveux, sans poudre, au vent.
— Faites durer notre souvenir, avait dit Lévis au capitaine de Tilly dans sa chaleureuse étreinte d’adieu.
L’accent, les paroles l’avaient électrisé. Son visage, encore si pâle, s’était couvert de larmes — larmes de la fidélité, larmes de la loyauté, de l’honneur.
L’impression ne fut pas fugitive. La supplication du vainqueur de Sainte-Foy avait fait vibrer en tout son être les fibres profondes.
Il songeait avec exaltation en regagnant l’Hôpital. Les étoiles commençaient à poindre. Il regarda le vaste ciel avec une attention religieuse, solennelle, et une plainte jaillit de son cœur :
— Dieu vivant, Dieu tout-puissant, pas un passereau n’est en oubli devant vous, pour-
