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— Oui, mon pauvre enfant, personne ne sait mieux que moi ce que vous avez souffert… Puis, vous allez prendre du service en France.
— Il ira loin, vous verrez, il est né soldat, dit le docteur.
— Oh ! j’en suis sûre, Monsieur de Tilly fera honneur à son pays.
La bonne religieuse ajouta quelques mots aimables ; elle parla, en termes exquis, de Mademoiselle d’Autrée qu’elle connaissait. Mais Jean avait compris qu’elle le blâmait d’abandonner sa malheureuse patrie, et il éprouvait un malaise. Il avait baissé dans son estime… Il le sentait… et elle avait été si bonne pour lui… elle l’avait soigné avec une patience si inlassable. Et sa mère, qu’allait-elle penser ? Une douleur aiguë à le faire crier le mordit au cœur.
