puis, faisant du pouce un geste par-dessus son épaule, il répondit avec un sourire grave :
— Nick comprend. Vouloir six, deux chevelures des Français, là-bas, au Canada. Nick le fera ; combien donnez-vous ?
— Non, misérable Peau-Rouge, je ne veux rien de la sorte ; nous sommes en paix aujourd’hui (cette conversation avait lieu en 1764), et vous savez que je n’ai jamais acheté de scalps, même en temps de guerre. Ne me parlez plus de cela.
— Que voulez-vous donc ? reprit Nick comme un homme fort embarrassé.
— Je veux de la terre, de la bonne terre, en petite quantité, mais bonne. Je suis sur le point d’avoir une concession, une patente…
— Oui, interrompit Nick ; je sais, un papier pour enlever aux Indiens leurs terres de chasse.
— Je ne veux pas l’enlever, je suis disposé à payer aux hommes rouges un prix raisonnable.
— Achetez la terre de Nick, alors ; elle est meilleure que toute autre.
— Votre terre, coquin !… Vous n’avez pas de terre… Vous n’appartenez à aucune tribu vous n’avez pas de droits à vendre.
— Pourquoi demander le secours de Nick, alors ?
— Pourquoi ? Parce que vous savez beaucoup, quoique vous ne possédiez rien. Voilà pourquoi.
— Achetez alors ce que Nick sait : mieux que lui le grand-père sait qui est à New-York.
— C’est précisément ce que je veux. Je vous paierai bien, Nick, si vous voulez partir demain avec votre fusil et votre boussole de poche. Vous irez vers la source de la Susquehannah et de la Delaware, à l’endroit où les courants sont rapides, et où il n’y a pas de fièvres ; vous tâcherez de m’y découvrir trois ou quatre mille acres de bonne terre, et je ferai la demande d’une patente. Qu’en dites-vous, Nick ? voulez-vous partir ?
— Pas besoin. Nick vendra au capitaine sa propre terre, ici, dans le fort.
— Misérable, vous me connaissez assez pour ne pas plaisanter quand je suis sérieux.
— Nick sérieux aussi, un prêtre morave pas plus sérieux que Nick en ce moment. A de la terre à vendre.
