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Causer en vers, c’est l’art suprême ;
Et, pour m’apprendre mon état,
Il faudrait qu’on ressuscitât
Le pauvre grand Musset lui-même.
Je crains fort de n’être pas bon
A vous inventer ces chimères
Radieuses, mais éphémères,
Comme les bulles de savon ;
A vous rimer des amusettes
Sur des sujets de presque rien,
Avec l’art du galérien,
Qui sculpte au couteau des noisettes.
— Mais, bah ! j’ai l’horreur du banal
Et le difficile me tente.
J’éprouve une envie irritante
D’écrire en vers dans un journal.
Et d’ailleurs mon rêve impossible,
Je l’ai souvent réalisé ;
Sans que mon regard ait visé,
J’ai quelquefois touché la cible,
