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Plus d’huissiers aux mains sales !
Ni mains de chers amis !
Ni menottes banales !…
— Mon nom est Quatre-Bis. —
Hors la terrestre croûte,
Désert mal habité,
Loin des mortels je goûte
Un peu d’éternité.
— Prison, sûre conquête
Où le poète est roi !
Et boudoir plus qu’honnête
Où le sage est chez soi,
Cruche, au moins ingénue,
Puits de la vérité !
Vide, quand on l’a bue…
— Vase de pureté ! —
— Seule est ta solitude,
Et béats tes ennuis
Sans pose et sans étude…
Plus de jours, plus de nuits !
C’est tout le temps dimanche,
Et le far-niente
