— Brigadier, brigadier, vous n’aurez plus raison !…
— Plus de longue journée à gratter l’horizon,
Plus de sieste au soleil, plus de pipe à la lune,
Plus de nuit à l’affût des lapins sur la dune…
Plus rien, quoi !… que la goutte et le ressouvenir…
— Ah ! pourtant : tout cela c’est bien vieux pour finir !
— Va, lézard démodé ! Faut passer, mon vieux type ;
Il faut te voir t’éteindre et s’éteindre ta pipe…
Passer, ta pipe et toi, parmi les vieux culots :
L’administration meurt, faute de ballots !…
Telle que, sans rosée, une sombre pervenche
Se replie, en closant sa corolle qui penche…
Telle, sans contrebande, on voit se replier
La capote gris-bleu, corolle du douanier !…
Quel sera désormais le terme du problème :
— L’ennui contemplatif divisé par lui-même ? —
Quel balancier rêveur fera donc les cent pas,
Poète, sans savoir qu’il ne s’en doute pas…
Qui ? sinon le douanier. — Hélas, qu’on me le rende !
Dussé-je pour cela faire la contrebande…
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