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CAMILLE.
Quoi ! Tu ne veux pas voir qu’ainsi tu me trahis !
CURIACE.
Avant que d’être à vous, je suis à mon pays.
CAMILLE.
Mais te priver pour lui toi-même d’un beau-frère,
Ta sœur de son mari !
CURIACE.
Telle est notre misère :
Le choix d’Albe et de Rome ôte toute douceur
Aux noms jadis si doux de beau-frère et de sœur.
CAMILLE.
Tu pourras donc, cruel, me présenter sa tête,
Et demander ma main pour prix de ta conquête !
CURIACE.
Il n’y faut plus penser : en l’état où je suis,
Vous aimer sans espoir, c’est tout ce que je puis.
Vous en pleurez, Camille ?
