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Tous les amants vont se flattant de même,
Qu’ils aient on non un royaume à donner.

En vain pourtant ce roi, qui se rassure,
A son tailleur fait mieux prendre mesure :
Malgré ses soins, ses vêtements coquets,
Malgré soupirs, sérénades, bouquets,
La Zuléma, très difficile brune,
Trouve toujours sa flamme inopportune,
Et plus il va, moins il est en crédit.

Un jour, au parc, avec la carriériste,
S’entretenant de lui, de son édit :
« En vérité, fit la belle, il m’attriste !
Il brûle à tort pour moi, car, entre nous,
Jamais bossu ne sera mon époux !  »

— « Bah ! les bossus n’ont point votre suffrage,
Rugit Adab, qui, vers elle attiré,
L’avait suivie à travers un fourré…
C’est malheureux ! … J’en suis désespéré,
Autant pour moi que pour mon entourage !
Le ciel vous garde un mari fait exprès !…
Pour le chercher je vais me mettre en frais…
Vous m’apprendrez votre goût, j’imagine ?
Je vais écrire à mon cousin de Chine :
Ses mandarins sont joliment tournés ! …
Ah ! je plaisante et n’en ai guère envie…
Je suis cent fois trop bon… Mort de ma vie !
Savez-vous bien que vous m’appartenez ?