S’écria : Je me meurs d’envie
D’entrer comme toi dans la vie,
Rose maman !
Par la vertu d’un talisman,
Fais-moi sur-le-champ ton égale.
La plus fraîche fleur du Bengale
De ce jardin !
C’est trop matin,
Lui dit sa bonne et tendre mère.
Mais ne souhaitant que lumière,
Il fit tant et tant de l’onglet
Qu’il entr’ouvrit son corselet.
— Dieux ! que c’est joli la nature !
Le ciel ! cette eau ! cette verdure !
S’exclamait le petit bouton,
Qui fier de sa robe à feston,
La déployait avec prestesse,
Tout au bonheur, à l’allégresse
De se voir aussi bien vêtu,
Magiquement, à l’impromptu.
— Attends donc que le soleil brille,
Ou sans manteau, manchon, mantille,
Le froid, mon fils, te surprendra,
Et son souffle te saisira.
Ne porte pas non plus la tête
Si haut, de peur qu’elle n’arrête
Le regard inquisiteur
De l’amateur.
Reste caché sous mon feuillage
C’est plus modeste, c’est plus sage.
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FABLES ORIGINALES
