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MUSE DES ENFANTS.
Les flammes les rongent, les mordent, Calcinent bras, jambes et corps. Par terre ils se roulent, se tordent, Ils sont morts !
. Leurs seurs couvertes de blessures N’ont plus ni visages, ni traits ; Adieu beauté, grâces, tournures, Pour jamais.
Le lendemain, au cimetière, On creusa six, sept trous béants, Et l’on y déposa la mère, Ses enfants.
Une mère ne peut survivre A ses trésors, à son amour. Elle obtient parfois de les suivre En ce jour !
Brunes, blondes, garçons, fillettes, En souvenir,
Ne touchez pas aux allumettes A l’avenir.
