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— Au fait, si ! Qu’est-ce que je vous dois ?
— Un franc vingt.
Boubouroche paya et sortit.
Dehors il faisait un froid vif, une belle gelée qui, tout de suite, lui planta ses crocs aux oreilles. Le cadran éclairé d’une station de voitures marquait dix heures moins un quart, et le boulevard, empli d’un grouillement vivant, suait à perte de vue, sous un ciel semé d’astres, l’éternelle jeunesse de Paris.
— Cré nom de Dieu ! réitéra Boubouroche, qui était resté cinq minutes plongé dans la contemplation d’un étalage de bouchons à la vitre d’un tonnelier. Cré
