heur est qu’un soir une platée de pommes de terre constitua l’ensemble du dîner, et alors ce qu’elle doit entendre !… Des cris à ameuter le quartier ! Les pommes de terre traitées de patates ! Elle-même traitée de bonne-à-rien ! Le petit nid traité de…
— Oh ! Paul !
Mais la fringale a la déception féroce :
— Fiche-moi la paix, hein ! tu m’embêtes !
De nouveau, elle se le tient pour dit, et le lendemain, chez le boucher, un premier drapeau est planté, d’une main légère, avec des gaîtés de petite folle qui a oublié son argent.
— Je vous paierai demain.
— Mais oui, mais oui.
Après le premier, le deuxième :
— Je ne veux pas changer un billet pour un faux-filet de cent sous. Je vous dois encore ça.
— Parfaitement.
Puis le troisième :
— Pour moi, l’entrecôte. Nous réglerons le tout à la fois.
— Entendu.
