grave et lent propre aux horloges de province.
— Onze heures ! dit La Guillaumette.
Une dernière fois il s’approcha de la porte, pris de l’espoir que l’accalmie s’était faite, que tout de même on en avait fini avec le “ nuage ”. Un simple coup d’œil au dehors l’éclaira sur l’inanité de ses illusions. Alors il n’insista plus. Il déboucla son ceinturon et se vint allonger à la suite de Croquebol, demandant au rêve bienfaisant l’oubli des humaines misères.
Ses nerfs surexcités le tinrent en éveil, compliqués, d’ailleurs, d’une torture devenue bientôt intolérable : la lente entrée, dans ses reins, des boutons de derrière du dolman, deux abominables grelots le lardant tout vif, peu à peu.
Agacé, il se dépouilla du dolman, s’en fit une façon de couverture sous laquelle il se recroquevilla, les bras croisés, les genoux ramenés sur les seins. Le malheur fut que, dans le même temps, son sabre, mal d’aplomb, glissa, s’abattit avec un bruit effroya-
