écarquillaient des yeux de fous dans cette obscurité de tombe.
Croquebol enfin, d’un mot navrant, dépeignit la situation :
— Nous sommes foudroyés, dit-il.
Il voulait dire “ fourvoyés ”, mais c’était là un lapsus léger et que rendaient excusable, d’ailleurs, ces circonstances exceptionnelles.
La Guillaumette, de son côté, poussa un soupir déchirant.
À la rage des premières heures, un découragement immense succédait, et subitement il s’expliqua, d’une voix plaintive, mouillée de larmes : c’était trop de déveine, à la fin ! Abomination de la désolation ! ligue férocement imbécile de toutes les guignes et de toutes les fatalités ! Il ne voulait plus rien savoir et il s’allait asseoir par terre, le derrière dans l’eau, la tête sous la pluie, en attendant que le jour vînt !
— Tu ne feras pas ça, dit Croquebol.
