qu’il leur nomma également. Cette deuxième rue les amènerait en une troisième, cette troisième en une quatrième, cette quatrième en une cinquième, et ainsi de suite jusqu’à une rosse de carrefour dont il avait perdu, il y avait beau temps, l’espoir de jamais réussir à se fourrer le nom dans la tête.
La Guillaumette proposa de passer outre, mais le cicérone s’y refusa d’un geste énergique de la tête. Il demeura le nez en l’air, les paupières battantes, reniflant bruyamment.
Il ruminait :
— Brig… Brouck… Brock… Breck !… Ah cré nom de Dieu de nom de Dieu ! C’est un peu rigolo tout d’même que je ne peux pas m’rapp’ler ce nom-là ! Mon vieux, je vais bien t’épater : imagine-toi que c’sacré carrefour-là, j’peux jamais m’rappeler son nom ! C’t’épatant ça, hein ? N’importe, ça n’fait rien.
Et, en effet, ça ne faisait rien, car dans le même temps il déclara s’être trompé, les avoir lancés sur
