’est Dinant.
La ville est vraiment jolie avec son drôle clocher bulbeux, ses hauts rochers qui la dominent et que couronne, comme un tortil de baron, un vieux fort démodé. Une rue sans fin la traverse, et court, tortueuse, durant près d’une heure de route, des faubourgs de Leffe jusqu’aux monts Bayard.
Là, au pied de la grande masse de rochers qui, vers le Midi, ferme la vallée, en l’an 1815, faillit se passer un drame d’héroïsme suprême, dont l’histoire n’a point parlé, je pense.
C’était après la défaite de Waterloo. Les Alliés venaient d’envahir la France, poursuivant l’armée en déroute. Le 22 juin, vers midi, un déserteur français arriva dans la ville encore toute en émoi, harassé, couvert de poussière et se disant porteur de graves nouvelles.
On le conduisit en hâte chez M. Benoît Flaupart, qui était maire en ce temps-là.
