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LES BORNES
— Hé l’arpenteux ! prends tes outils, et pis arrive !
L’vieux est défunt : je r’venons d’sa mess’ de huitive.
Tréne ta chéne et toun équerr’ de coins en cornes
Et toué, l’carrier, tri’ moué-z-au mitan d’la carriére
Et m’équarris quat’ blocs de ta pierr’ la moins g’live…
V’la c’qui me r’vient ! Qu’on n’y touch’ pus ! Posez les bornes !
Là-d’ssus, l’héritier rent’e en plein dans son avouèr.
I’ r’nif’e au-d’ssus d’eun’ mott’ la qualité d’sa terre,
Il égueurne eun épi pour vouer si l’blé s’ra bieau
Et va s’coucher, benheureux d’se vouer dans sa pieau,
Ben tranquill’ pour son blé, ben tranquill’ pour sa terre.
I’ s’mél’ront pus aux biens et aux récolt’s des aut’es,
À présent qu’on les a cagés ent’er quat’ bornes.
