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La vi’, c’est eun abr’ qu’on élague…
Et j’s’rai la branch’ qu’la Mort coup’ra.
J’pass’rai un bieau souèr calme et digne,
Tandis qu’chant’ront les p’tits moignaux…
Et, quand qu’on m’trouv’ra dans ma vigne,
On m’emport’ra dans l’champ d’naviots !
