Queuqu’s sous de d’ssus l’tronc d’la misère ;
Mais l’curé, qu’était ’cor guill’ret,
Confessait eune pécheresse
Qu’avait moins d’péchés que d’joliesse ;
Et l’pauv’ peineux eut bieau gémir :
Parsounn’ s’am’na pour li’ouvrir !
Alors, s’assit en cont’e eun’ borne,
Tout en r’gardant les p’tits moignieaux
Picoter su’ la grand’ rout’ morne
Dans l’crottin tout frais chié des ch’vaux.
Quand qu’eun’ sarvant’, qui m’nait à paître
Le bieau troupet d’vach’s à son maître,
Passa tout près d’où qu’était l’gâs
Et li causa tout bas, tout bas.
Dans les foins hauts, les foins qui grisent,
A s’laissa faire ; et l’pauv’ glouton
S’mit à boulotter les cerises
De sa bouche et d’ses deux tétons,
Lampa coumm’ du vin chaud l’ivresse
De ses bécots et d’ses caresses ;
Pis, quand qu’i’ fut ben saoul, ben las,
I’ s’endormit ent’ ses deux bras.
