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« Les curés ! » qu’i’ disait, — et i’ d’venait furieux, —
« Des ouésieaux qu’la République engréss’ dans son sein,
Et des cochons qui sont s’ment pas républicains !
Et pis, qu’i’s prenn’nt pas d’gants pour chatouiller les fesses
Aux femm’s et aux garçaill’s dans leu bouéte à confesse…
Moué, j’veux pas qu’la bourgeoués’ foute el’ pied à la messe ! »

C’est vrai ! Mame Imbu foutait pas l’pied à la messe !
Tout d’même, il ’tait cocu, cocu coumme à confesse :
I’ gangnait trop souvent l’notaire à la manille,
Le p’tiot notair’ qu’avait des si fin’s moustach’s breunes !
Mais, assorbé dans la gérance ed’ la coummeune,
Môssieu Imbu portait ses cornes sans les vouèr
Et i’ r’dev’nait gâitieau à dévider c’t t’histouère,
C’tte bounne histouèr’ de franc-maçon en mal d’esprit,
C’tte vieille histouèr’ du charpenquier tourneux d’chevilles :
Le cornard du pigeon et d’la Vierge Marie.
« Ah ! la r’ligion !… qué’s couillonnad’s et qué’s môm’ries ! »
Et l’dégoût l’empougnait si fort qu’à des moments,
S’il avait pas été c’qu’il ’tait : eun houmme’ conv’nab’e,
I’ vous aurait craché su’ un Saint-Saquerment !

Mais, quand qu’c’est qui vouéyait passer un régiment,
Eun’ vent-vol trifouillait soun âm’ de contribuab’e