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Si ses rim’s sont pas rich’s, rich’s, rich’s, a’ sont d’conv’nance,
Si ses vers n’ont pas d’aile, i’s ont ben douze pieds !
Douz’ pieds pour mieux sauter par-dessus vous souffrances,
Ô les tach’rons peineux d’la terre aux grous farmiers,
Et vous dont les carcass’s engraiss’nt les blés d’Coulmiers !

Pasqu’Alcide a du taq’te, et soun âme en est pleine :
I’ sait coumm’ ça les chouss qu’i’ faut dire et pas dire
Au bieau mitan d’cérémoni’s républicaines,
Quand l’Mair’ pouill’ soun habit et que l’Préfet douét v’ni’.

Bref, il a du mérite. I’ songe, il imagine…
Et ses vers, en tombant su’ l’papier d’l’épicière,
S’entass’nt coumm’ les lauriers d’la couronn’ qu’i’ va fère
Pour la race héroïque ou la race porcine.

Ren ne l’dérange ! Y a ben un p’tit rossignolet
Qu’a pas besoin d’affér’ pour tourner son couplet
Et qui chant’ su’ la f’nèt’e ouverte au ras du ciel :
— « Ta gueul’, moignieau !… T’es pas un chanteux officiel ! »

Y’a l’vent qui pouss’ la sienn’ dans la moisson biauc’ronne,
Et ça n’est pas la v’nu’ prochain’ du député