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Leu’s noms sont écrasés sous les langu’s des bigotes
Qu’un malin p’tit vicair’ fait pécher sans conc’vouèr ;
Les conscrits qui gouépaill’nt un brin, avant d’se vouèr
Attachés pour troués ans au grand ch’nil des casarnes,
Dis’nt des blagu’s à l’hounneur d’la vieill’ gaîté d’cheu nous :
— « Sapré garc’s, pour avouér un pansier aussi grous,
A’s’ont fait coumm’ les vach’s qu’ont trop mangé d’luzarne ?
Ou ben c’est-i’ un caquezieau qui l’sa piquées ? »
Au bourg, tout l’monde est prêt à leu’ jiter la pierre.
A’s r’tourn’ront pas au bourg, les fill’s au vent’e enflé.
Un matin, a’s prendront leu’ billet d’chemin d’fer
Et ça s’ra des putains arrivé’s à Paris.
 
Ben, pis qu’v’là coumm’ ça qu’est. Allez, les gourgandines !
Vous yeux ont d’l’attiranc’ coumm’ ieau profond’ des puits.
Vous lèvres sont prisé’s pus cher qu’un kilo d’guignes,
Les point’s de vos tétons, mieux qu’vout cœur, vout’ esprit,
Vous frayront la rout’ large au travers des mépris.
C’est vout’ corps en amour qui vous a foutu’ d’dans :
C’est après li qu’i faut vous ragripper à c’tt’e heure ;
Y reste aux fill’s pardu’s, pour se r’gangner d’l’hounneur,
Qu’de s’frotter — vent’e à vent’e — avec les hounnêt’s gens :
L’hounneur quient dans l’carré d’papier d’un billet d’mille,