— Mon Dieu, mon Dieu, se lamente Amie.
— Cynthia ne serait-elle point à Paris ? suppose timide, le grand-père.
— Cynthia, toujours Cynthia. Mais c’est donc un cauchemar pour vous, Cynthia. Que voulez-vous donc insinuer ? Vous avez l’hypocrisie des faibles. Cynthia à Paris. Quoi, vous pensez qu’Alfred le fiancé de votre fille, mon meilleur, mon seul ami… Mais avez-vous donc fait un vœu d’insolence ? Votre supposition m’est une injure directe et personnelle, vous m’entendez, une inj…
Amie, l’attente aidant à la nervosité, et la nervosité à l’éloquence, sans doute recommencerait tout un discours si, à l’instant même, la sonnerie du téléphone ne lui coupait la parole.
Bégayé un « allô » qui résume l’angoisse universelle, en torrents d’effroi se précipitent les questions : Quoi ? Blessé. Vous dites « blessé » ? Grièvement ? à l’hôpital Boucicaut ? Le cœur n’est pas atteint ? Les poumons ? Le foie ? L’estomac ? Donnez des détails. Je suis femme de médecin… Le pauvre. Il n’y a aucun danger de paralysie au moins ? Je meurs d’appréhension. Oui, oui, j’arrive. Viens, mon enfant. C’est toi la fiancée, après tout. Alfred a été poignardé. La malédiction du ciel est-elle donc sur nos têtes ?
