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Toujours les neurasthénies comme des fleurs en mie de pain.
Si tu essayais du trictrac.
Sautent les dés.
Homme ou femme ?
Chien ou chat ?
Mais il y aura le chien qui sera tout de même un chat, encore la vieille chanson des départs qui
restent et puis ce fauteuil de bois.
Les poitrines n’ont plus qu’un sein tout en haut
des corps sans sexes ;
Ton enfance fut aux curés en jupes de femmes ;
dans la crypte du Sacré-cœur tu n’as pas su faire
l’amour.
Un oiseau dans ton cerveau.
Cet oiseau sans voix,
cet oiseau qui n’a pas volé,
cet oiseau qui n’a pas chanté
apte au seul frisson de l’inutilité.
Comme des frères il aimait
les bateaux petits ;
bateaux colibris,
leur essaim posé
n’a rien enseigné.
Rouille, sang des carcasses
figé dans la mort,
et puis toujours et puis encore
alentour une eau si lasse
avec le plomb des ménagères
trop souvent mères.