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brillant, surchargé de guirlandes de roses : ameublement, tapis de pied, rideaux, barcelonette, car il y en avait une, vases antiques, tout jusqu’à un pot de nuit de porcelaine forme ovale, et orné au fond d’un Amour lançant une flèche ; tout, dis-je, était couleur de rose. La déesse de ce bocage, Clémentine, étendue mollement dans cette même barcelonette dont je viens de parler, y produisait, du point de perspective où nous étions, madame L*** et moi, l’effet le plus délectable ; jamais coup de théâtre à l’Opéra ne causa sur mes sens un tel étonnement. Polymnie, le front couronné d’un de ses bras nus, la main au trône du Plaisir, d’un œil mouillé des douces larmes de la volupté, paraissait l’attendre impatiemment. Une rose artificielle effeuil-