Mais sœur Tourment, le visage empourpré.
L’œil plein de feu, brillant, presque égaré,
Ne paraît pas près de lui faire grâce ;
Dans son ardeur que rien ne lasse,
S’acharnant sur le cul zébré,
Qui se trémousse et se démène,
Elle le crible à tour de bras,
Fouillant les plus secrets appas,
Adroitement cinglant dans son domaine,
Le boutonnet, dès qu’il montre le nez.
Le gros derrière en bonds désordonnés
Plaisamment se tortille,
À chaque coup qui froisse le satin.
Pendant que gémit la pauvre fille,
Redoublant d’ardeur, la nonnain
La fustige et la catéchise :
« Flic, flac, eh ! bien, est-ce aussi bon,
Que le péché de gourmandise,
Qui vous valut cette fessée, ô Lise ?
Flic, flac, et ceci donc ?
C’est encor meilleur, je l’espère.
Tantôt notre bon père,
En guise de bonjour,
Vous dira deux mots à son tour.
Flic, flac, ah ! vous sentez la chose !
