lée, ayant des vues originales sur tout. Je suis persuadé qu’il travaillait déjà, en cachette, à cette étourdissante série de la Recherche du Temps perdu, qui laisse loin derrière elle les essais similaires de Xavier de Maistre et de Sterne. Car il s’agit ici d’une fresque composée de miniatures, si paradoxal que semble un tel rapprochement de mots.
Depuis lors, j’ai eu de bons moments de gaieté, en songeant au ton de supériorité que prenaient souvent, dans le monde, vis-à-vis de Proust, attentif, déférent, effacé, angulaire, et toujours confondu en politesses, les raseurs, iroquois, funambules et autres cornichons, en habit et cravate blanche, qui faisaient alors les délices des salons parisiens à la mode. Je me demandais comment Marcel subissant héroïquement les « han, monsieur, han » de Victor du Bled, ouvrant et refermant sa grande goule, poussiéreuse et quadrangulaire, de crocodile conférencier ; puis les éternuements, hennissements et girandoles au-dessus de flamboyants gilets, du vicomte Henri d’Avenet, délices de la Revue des Deux-Mondes, candidat perpétuel à l’Académie ; puis les grognements et vociférations sourdement jérômenapoléoniennes de Frédéric Masson, penché en avant, les mains dans ses poches, son gilet blanc cassé en deux ; puis les silences narquois et
