« Avec ça que mon enfant ne connaissait pas les griotes… » criait la mère exaspérée, et malgré l’opinion du médecin, malgré le rapport du procureur de Corbeil, un chef-d’œuvre d’ironie judiciaire et de joli persiflage, elle demeura convaincue qu’on avait médicamenté et tué sa petite en voulant lui tourner la tête aux extases. Ce fut l’opinion générale dans le pays ; et il en restait un mauvais renom sur ce chalet de mystère dont, l’hiver, les bois découpés se voyaient de loin entre les arbres.
Au milieu de sa pelouse rose, allumée et vibrante, dans le silence et la splendeur de cet après-midi d’été, la Retraite, ce jour-là, n’avait rien de sinistre et fit sur Éline une mystique impression de bien-être, pouvant se définir en trois mots : douceur, repos, lumière. Oh ! surtout douceur… Des voix mourantes de femmes sur le ton implorant d’une prière récitée, des bouffées d’orgue mêlées aux stridences des sauterelles dans l’herbe, au vol des moucherons tournoyant très haut vers le bleu comme par les très beaux jours… Devant la porte, une petite bossue balayant sans bruit les marches d’entrée.
