sante et chatoyante exposition qu’accueillait un délire de petits cris, de rires extasiés, de bravos enthousiastes ; puis, après un grand silence dans lequel on entendait aux profondeurs du parc la rumeur bourdonnante et vibrante des moucherons en haut des arbres, le lecteur reprit en s’essuyant la moustache :
« Acte II… la scène représente… » mais sa voix s’altérait, s’étranglait de réplique en réplique. Il venait d’apercevoir un fauteuil vide, au premier rang, parmi les dames, justement le fauteuil d’Antonia, et son oeil cherchait par-dessus le lorgnon dans l’immense salon rempli d’arbustes verts, de paravents où les auditeurs s’abritaient pour mieux écouter ou mieux dormir… Enfin dans un de ces temps fréquents et méthodiques que son verre d’eau lui ménageait, un chuchotement, la lueur d’une robe claire, et tout au fond, sur un divan, la duchesse lui apparut, à côté de Paul Astier, continuant la conversation interrompue dans la galerie. Pour un enfant gâté de tous les succès comme Danjou, l’outrage était sensible. Il eut pourtant le courage de continuer son acte, jetant avec fureur sur le tapis les pages qui volaient, forçaient la petite de Foder à les rattraper à quatre pattes. À la fin, comme les chuchotements ne se taisaient pas, il cessa de lire, s’excusant sur un enrouement subit qui l’obligeait à remettre au lendemain. Et
