plus que celui de l’amour. Le Paulin Réhu des Inscriptions et Belles Lettres, le Jean Réhu des « Lettres à Uranie, » l’Institut tout entier, ses lions, sa coupole, ce dôme attirant comme une Mecque, c’est avec tout cela qu’il avait couché, sa première nuit de noces.
Beauté qui ne s’éraille pas, celle-là, passion sur laquelle le temps n’avait pu mordre et qui le tenait si fort qu’il garda, vis-à-vis de sa femme, l’attitude d’un de ces mortels des temps mythologiques à qui les dieux accordaient parfois leurs filles. Devenu dieu lui-même, à quatre tours de scrutin, ce respect subsista encore. Quant à Mme Astier qui n’avait accepté le mariage que comme un moyen de quitter le grand-père à anecdotes, égoïste et dur, il lui avait fallu peu de temps pour juger quel pauvre cerveau de paysan laborieux, quelle étroitesse d’intelligence cachaient la solennité du lauréat académique fabricant d’in-octavo, sa parole à son d’ophicléide faite pour les hauteurs de la chaire. Pourtant, après qu’à force d’intrigues, de démarches, de quémandes, elle fut parvenue à l’installer académicien, elle se sentit prise d’une certaine vénération, oubliant qu’elle-même l’avait revêtu de cet habit à palmes vertes où sa nullité disparaissait.
En cette parfaite association, sans joie, ni intimité ni communication d’aucune sorte, une seule
