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Il balbutiait une phrase où l’on distinguait les mots de… pauvre enfant… doigt de Dieu…
Il se leva, marcha dans la chambre, s’approcha de la fenêtre, se versa un verre d’eau, et finit par s’arrêter en face de Louveau, les mains enfoncées dans sa ceinture.
Il cherchait une sentence qui s’appliquât à l’événement, et, comme il n’en trouvait pas, il dit simplement :
— Eh bien ! mais il faut le rendre à son père.
Louveau tressaillit.
— Voilà justement mon ennui, monsieur le curé.
Depuis six mois que je sais ça, je n’ai eu le courage de rien dire à personne, pas même à ma femme.
Nous nous sommes donné tant de mal pour élever cet enfant-là ; nous avons eu tant de misère ensemble, que,
