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Victor se cache la tête dans son pupitre pour baiser l’adresse zigzagante, péniblement tracée, tremblée, comme si un perpétuel tangage de bateau balançait la table sur laquelle Clara écrit.
Hélas ! ce n’est pas le tangage, c’est l’émotion qui a fait trembler la main de Clara.
— « C’est fini, mon cher Victor, la Belle-Nivernaise ne naviguera plus.
Elle est bien morte, et, en mourant, elle nous ruine.
On a suspendu un écriteau noir à l’arrière :
BOIS À VENDRE
Provenant de démolitions.
Des gens sont venus, qui ont tout estimé, tout numé-
