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Louveau, consterné, n’osait plus lever les yeux.
La table desservie, ses enfants couchés, la mère Louveau s’assit près du feu, le petit entre les genoux, pour lui faire un peu de toilette.
— On ne peut pas le coucher, sale comme il est.
Je parie qu’il n’a jamais vu ni l’éponge ni le peigne.
L’enfant tournait comme une toupie entre ses mains.
Vraiment, une fois lavé et démêlé, il n’avait pas trop laide mine, le pauvre petit gosse, avec son nez rose de caniche et ses mains rondes comme des pommes d’api.
La mère Louveau considérait son œuvre avec une nuance de satisfaction.
— Quel âge peut-il avoir ?
François posa sa pipe, enchanté de rentrer en scène.
