gronder sans le voir et dont la rumeur, à ce coin tumultueux des halles, ne s’arrêtait ni jour ni nuit, faisait s’entre choquer continuellement sur un vieux plateau de laque les pièces de son verre d’eau d’hôtel garni.
Jamais voyageur perdu dans un bois mal hanté ne se cramponna à sa valise plus énergiquement que la Provençale ne serrait contre elle la saquette, quand elle traversait la rue avec sa jupe verte, sa coiffe arlésienne, sur lesquelles se retournaient les passants quand elle entrait chez les marchands où sa démarche de cane, sa façon de donner aux objets des tas de noms baroques, d’appeler les céleris des àpi, les aubergines des mérinjanes, la faisaient elle, Française du Midi, aussi égarée, aussi étrangère, dans la capitale de la France, que si elle fût arrivée de Stockholm ou de Nijnii-Nowgorod.
Très humble d’abord, mielleuse, elle avait tout à coup, devant le sourire d’un fournisseur ou la brutalité d’un autre à son marchandage effréné, des accès de fureur qui sortaient en convulsions sur sa jolie figure de vierge brune, en gestes de possédée, en vanité bavarde et tapageuse. Et alors, l’histoire du cousin Puyfourcat et de son héritage, les deux cents francs par soirée, leur protecteur Roumestan dont elle parlait, disposait comme d’une chose absolument à elle, l’appelant tantôt Numa, tantôt le menistre avec une emphase plus grotesque encore que sa familiarité, tout roulait, se mêlait dans des flots de charabia, de langue d’oïl francisée, jusqu’au moment où, la méfiance reprenant le dessus, la paysanne s’arrêtait, saisie d’une crainte superstitieuse de
