Tarascon ne sentant plus l’ail, imagine-t-on une chose pareille !
Mistral et moi, nous nous regardions épouvantés ; et, vraiment, il y avait de quoi. S’attendre aux rugissements d’un peuple en délire, et trouver le silence de mort de cette Pompéi !
En ville, où nous pouvions mettre un nom sur tous les logis, sur toutes les boutiques familières à nos yeux depuis l’enfance, cette impression de vide et d’abandon devint encore plus saisissante. Fermée, la pharmacie Bézuquet de la placette, l’armurier Costecalde fermé pareillement, et la confiserie Rébuffat, « À la renommée des berlingots ». Disparus, les panonceaux du notaire Cambalalette, et l’enseigne sur toile peinte de Marie-Joseph-Spiridion Excourbaniès, fabricant de saucisson d’Arles ; car le saucisson d’Arles s’est toujours fait à Tarascon, et je signale en passant ce grand déni de justice historique.
Mais enfin qu’étaient devenus les tarasconnais ?
Notre break roulait sur le cours, dans l’ombre tiède des platanes espaçant leurs troncs blancs et lisses, où plus une cigale
