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I
« François, c’est M. Veillon ! »
À cet appel vivement envoyé par la svelte jeune femme entre les bacs fleuris du perron, François du Bréau se dressa sur la pelouse où il jouait avec sa petite fille et vint au-devant du visiteur, une main tendue, l’autre calant sur son épaule l’enfant qui riait et jetait ses petits pieds chaussés de rose dans le soleil.
« Ah ! c’est M. Veillon… Eh bien, il sera reçu, M. Veillon… Si ce n’est pas honteux !
