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de l’âge, et les rubans de son costume flottaient tristement à tous ses gestes qui, pour paraître fringants et légers, n’accusaient que mieux l’ankylose des années et du sang refroidi. Un soir, pourtant, la comédienne m’est apparue tout à fait charmante. Ce n’était pas au théâtre, mais chez Villemessant, à Seine-Port. On prenait le café au salon, les fenêtres ouvertes sur un parc magnifique et une claire nuit d’été. Tout à coup, dans un reflet de lune, une petite forme blanche se dressa sur le seuil, et une voix grêle demanda : « Est-ce qu’on veut de moi ? » C’était Mlle Déjazet. Elle venait en voisine, sa campagne étant tout à côté, passer la soirée parmi nous.
