blanche de lumière, les deux employés courbés sur leur machine, et derrière eux le commandant qui se penche, suivant d’un œil anxieux les longues banderoles qui se dévident et donnent, minute par minute, des nouvelles du poste attaqué… Décidément il paraît que ça chauffe là-bas. Dépêches sur dépêches. Le télégraphe affolé secoue ses sonnettes électriques et précipite à tout casser son tic-tac de machine à coudre.
« Arrivez vite… » dit Rueil.
« Nous arrivons… » répond Nanterre.
Et les compagnies partent au galop…
Certes, je conviens que la guerre est ce qu’il y a de plus triste et de plus bête au monde. Je ne sais rien, par exemple, de si lugubre qu’une nuit de janvier passée à grelotter comme un vieux loup dans une fosse de grand’garde ; rien de si ridicule qu’un quartier de chaudron qui vous tombe sur la tête à huit kilomètres de distance ; mais — un soir de belle gelée — s’en aller à la bataille le ventre plein et le cœur chaud, se lancer à fond de train dans le noir, dans l’aventure, en compagnie de bons garçons
