dont les treize et quinze ans mûris trop tôt et montés en graine promettaient tout ce que les quarante de madame leur mère tenaient. Ça valait la peine, en effet, comme il l’avait dit, de connaître cet intérieur-là…
Desroches était pourtant le fils d’un riche et régulier marchand parisien, fabricant de bijoux, je crois. Son père l’avait maudit plusieurs fois et lui servait une petite rente. L’exemple n’est pas rare, en France, de ces enragés, sortes de fléaux de Dieu, apparaissant tout à coup dans les familles, pour troubler la quiétude, remettre en circulation les pièces d’or accumulées, punir enfin la bourgeoisie dans ce qu’elle peut avoir de trop égoїstement bourgeois. Et j’en ai connu plus d’un de ces canards couvés par des poules, qui, aussitôt éclos, courent à la mare. La mare, c’est l’art, ce sont les lettres, le métier ouvert à tous sans patente ni diplôme. Desroches, au sortir du collège, avait donc pataugé dans l’art, dans tous les arts. Il avait commencé par la peinture, et le passage dans les ateliers de ce cynique à froid, régulier, boutonné,
